« …Un wolverine. »
Logan observa ses mains, voyant les jointures, et ferma les yeux.
« C’est comme ça qu’on m’a appelé… Wolverine. Dans mon pays, c’était le nom d’un animal réputé pour être dangereux et très agressif… L’animal le plus féroce du Canada. »
Logan observa encore les flammes.
« J’ai fait partie d’une famille, jadis… Une communauté de gens spéciaux. Des mutants. Ils ont fait partie des êtres les plus précieux que j’ai eu la chance de connaître. »
Nerveusement, ou presque inconsciemment, Logan crispait et décrispait le poing sur son genou.
« Les X-Men. Le monde entier les haïssait parce qu’ils étaient différents. Ils avaient peur. Une peur qui les a amenés à faire confiance aux mauvaises personnes. Les X-Men ne souhaitaient que vivre en paix, lutter contre les injustices… Ce genre de conneries auxquelles je pensais alors croire. »
La voix d’habitude assurée et solide de Logan devenait plus chevrotante, moins assurée. Les flammes crépitaient devant lui. Il entendait le sifflement du train, la vibration du rail avant que le train ne le fauche, lorsque, errant, le corps recouvert d’un sang qui n’était pas le sien, il s’était couché sur les rails, et avait imploré la seule justice qui lui était réservée… Une justice qui lui avait été refusée quand il avait de nouveau ouvert les yeux, et qu’il avait, malgré lui, participé à tuer le monde.
« Ils ne sont plus, et c’est ma faute. Ne soyez pas trop prompts à m’envier, Brimstone. Je vous l’ai déjà dit… Je n’ai jamais réussi à sauver qui que ce soit. La seule chose dans laquelle je suis bon… »
Il leva son poing, et ses griffes en adamantium sortirent lentement, comme une sinistre signature de ce qu’il était vraiment.
« C’est ça… Et ces griffes-là ne sauvent pas, elles tuent. Ne l’oubliez jamais. »