The Multiversity

Il n’en a rien à foutre. C’est un conquérant. Un monstre. Et insatiable qui plus est. Enfin, peut-être n’est-il pas un monstre. Il en posséderait un ? Qu’est-ce qu’Alma pourrait en dire objectivement ? Tout son corps est chamboulé et elle doit évaluer les proportions du sexe de Balthazar à l’aveugle. Et même en imaginant qu’elle amplifie ce gourdin chaud qui semble sans fin, ce dernier a évidemment une plus que belle taille. Il fait un doigt à la moyenne et aux statistiques des bites des messieurs tout-le-monde.

« Sale bâtard ! Connard de mes ovaires ! Enculé !! »

Ses yeux s’arrondirent. L’insulte n’en était plus une. Il était fait. Babal (avait-elle manqué pensé « mon Babal » ?) l’avait proprement enculé. Enfin, non. C’était à conjuguer au présent. Quant à ce choix de mot relatif au travail d’une femme de ménage, ce n’était pas un sujet glamour. Oublions-le aussi rapidement qu’il est venu. Non pas qu’Alma soit crade, hein !

« Tu as mise la barre haute. Enfin, je voulais dire, pas la barre dans le sens de-… »

Foutue colosse ! Elle racontait n’importe quoi. Tout mot, toute phrase semblait à chaque fois à double sens. Elle était transpercée de part en part. C’était presque un supplice au célèbre empaleur de vampire des terres de l’Est et… qu’est-ce qu’elle voulait dire, déjà ? C’était difficile de garder un fil cohérent avec ce corps complètement stimulée à des niveaux de sportif olympique.

« Si tu oses te barrer après tout ça, je… »

Et quoi maintenant, elle allait vraiment lui montrer qu’il y avait un tout petit cœur tout mou et tout fragile derrière sa carapace aussi résistante que du verre ? Son attitude de badass n’avait pas été suffisant pour se protéger. Ca avait même été tout le contraire. C’est ce qui lui avait permis à lui de venir vers elle. De tenir bon. De s’accrocher. D’être assez patient pour découvrir la complexité de la personnalité d’Alma Hannigan.

« Tu t’imposes en moi pour me faire perdre la tête. Et me donner le sourire. »

Elle était incapable de bouger, d’accompagner le rythme. Tout était trop sensible. Et peut-être, mais il était hors de question de se l’affirmer ! Peut-être qu’elle avait peur d’aimer ça. La pratique ? Le bonhomme ? Les deux, probablement. Mais elle voulait se laisser une marge. Ce qui… était débile. Une dernière protection de papier. Une illusion qui serait balayée d’un simple coup de vent. Un souffle chaud de son colosse.

« Tu m’embrasses pour me faire taire aux bons moments. Vraiment, tu… tu es attachiant. Comme un certain lézard. Une sorte de Jiminy Cricket. Putain ! Qu’est-ce que je peux raconter comme merde alors que je dois avoir un large sourire béat ? Les joues toutes rouges. Je les sens en feu. Enfin, il n’y a pas que ça : ah ah ! Je… Fourre ta langue dans ma bouche, ducon. Fais-moi arrêter de blablater. »

Le colosse arrêtera quand elle aura atteint le stade où les fils de la marionnette auront été pété. C’est peu ou prou ce qu’il a pensé. Le problème ? C’est que si Alma est ravagé à un niveau émotionnel et plaisir, en fait, on peut même déjà appeler ça un K.O. sexuel à ce niveau-là. Le problème donc, c’est qu’elle vient d’un autre monde de type post-apo où elle a du survivre chaque jour de sa chienne de vie. Dans la résistance et traverser les épreuves, c’est presque son « normal ». Et depuis qu’elle est sur son monde d’adoption (adoptée par la connue des deux « Maman » Shayne) : et bien Alma bouffe bien. Tous les jours qui plus est. Elle dort sans crainte d’être assassinée dans son sommeil. Et elle a des professeurs pour l’instruire dans divers domaines et notamment dans celui des arts martiaux et autres développement du corps. Donc… elle est baisée la Alma. Dans divers sens. Parce que Babal va pouvoir en profiter de sa robuste constitution. Son corps n’est pas prêt de lâcher l’affaire.

Et c’est le vide. OUIii ! Enfin. Terminé. Du repos. Et… quoi ? Elle laisse s’échapper de ses lèvres pleines de filets de salive un truc incompréhensible. C’est qu’elle se fait occuper le cul comme un squatteur durant la trêve hivernale. Elle n’a rien vu venir. Et c’est l’occupant qui a tous les droits. Qu’elle essaie de se plaindre ou de geindre, personne ne sera là pour la défendre. C’est elle la fautive. Qu’elle encaisse ce que la vie lui envoie. Point finale. La vie est injuste et… franchement ? Si la vie est une salope, elle lui offre une sacrée dose de « bons » stimulants en ce moment ! Alors elle bave. Elle gémit. Elle se fait secouer. Et sa tronche a tout de celle qui aime ça. Mais gare à ce qu’on ne la lui montre pas plus tard ! Elle pourrait très mal le prendre et vous faire un caprice digne d’une enfant.

Donc elle ne comprend rien. Et la seule fois où elle baisse les yeux et découvre son corps nu et en sueurs, elle se dit qu’elle doit affabuler. Il n’y a que dans les hentais ou dans les films à effets spéciaux qu’on voit une bite faire bouger la peau de l’estomac. Alors elle lâche un rire nerveux et continue à se faire secouer. Incapable à ce point de faire une phrase simple à base de sujet/verbe/complément. Et puis, cette prise de catch, lutte ou elle ne sait quoi (de toute façon, elle n’est plus capable d’intellectualiser avec toutes ces drogues qui lui saturent le système nerveux) : l’empêche de toute action.

Ce serait si simple si son esprit décidait d’arrêter de lutter. Un shutdown général. Appuyer sur un gros bouton rouge d’arrêt urgence. Mais elle est têtue. Résistante. Alors son esprit plie comme un bambou mais refuse de rompre. Même avec 1% de batterie quand le colosse la libérera, elle aura toujours un petit quelque chose pour ramper vers la porte de sortie. Parce que, même si elle aura joui un grand nombre de fois, par réflexe elle essaiera de se soustraire à ce conquérant. Même si elle l’aime bien. Son corps est en mode auto-pilote. Alors elle rampera vers la porte de sortie.

Elle est devenue son objet. Un truc qu’on utilise sans penser à autre chose que sa fonctionnalité. Elle pourrait tomber qu’il la ramasserait et reprendrait ce qui avait été arrêté. Un objet. Et pourtant, elle est davantage. Parce que, même si le colosse est un foutu monstre sexuel, un prédateur au-delà des limitations humaines : il lui embrasse la nuque à multiples reprises. Et il y a quelque chose aussi dans ses mots. Pas dans les mots en eux-même. De toute façon, Alma n’est plus assez « intelligente » pour comprendre. Donc c’est bien l’intonation. Et il y a quelque chose de… « doux » dans cette partie de jambes-en-l’air bien hardcore.

Il l’a insulté de pleins de trucs. Et rien n’a été pris comme une provocation. Comme une déclaration à faire se lever sa mauvaise humeur. Le seul truc qui se lève, c’est cette bite qui ne cesse de vouloir se rapprocher du septième ciel. Donc Alma se sent comme une pute. Et avec son cerveau d’éteint, uniquement câblé sur ses sensations : elle adore ce relâchement. Un retour à l’animal. Une connexion avec sa propre Bête. (pas un truc métaphysique, mais bien une amante qui pourrait rivaliser avec le physique du colosse). Bref, elle prend son pied. Enfin, elle ne le prend pas. Elle serait bien incapable de prendre un crayon entre ses doigts pour signer une décharge visant à déresponsabiliser les dommages corporels, mentaux et spirituels. Me demander ce que c’est un dommage spirituel, ça faisait juste bien dans l’étalement des mots.

Et puis une sorte de vide. Ah non, ça aura duré deux secondes : elle est déjà remplie à nouveau. Mais il y a une sorte de repos tout de même. Tout son poids ne repose pas uniquement sur un point mais bien sur toute l’intégralité de son corps. Et particulièrement son dos. C’est même moelleux. Plutôt agréable. Ses muscles se détendent. Mais son esprit refuse le repos sur le matelas de haute qualité. Parce que les signaux indiquent toujours qu’il y a activité physique. Donc Alma sourit comme une grosse conne et se laisse labourer. Surtout qu’après s’être sentie comme un objet et une pute, elle se sent comme une reine sous le feu des projecteurs. Ce sont ces yeux-là qui l’observent. Juste au-dessus de cette barbe tressée qui revient régulièrement lui caresser le visage.

« Je suis une reine. Hmph ! Ah ah ah ! »

Quelque part dans son esprit, il y a la découverte de pourquoi elle s’était traitée de reine. Avec un souvenir récent. Celui d’avoir été « insulté » de reine de l’anal. Pas vraiment le même genre de supériorité. Bien qu’elle connaisse déjà son trône. Du genre bien dur et entre les pattes d’un colosse. Alors Alma elle glousse parce qu’elle délire. Elle jouit parce qu’il ne cesse de se déverser en elle et que tout le reste se propage de plus en plus sur le lit. La literie est foutue. Bonne à cramer. La gueule de la femme de chambre qui passera ultérieurement…

« Elle exige un baisemain, ta reine ! Hmm… AH ! Oh putain, cette secouée ! Ah ah ah ! Hmm… Hmph ! »

Et ses lèvres qui s’ouvrent et se ferment dans l’air comme un poisson qui cherche de l’oxygène. Voilà qu’elles ne se ferment plus alors qu’un nouvel orgasme la terrasse, contractant son corps, dessinant ses abdominaux congestionnés et luisant de sueurs. Ses yeux se révulsent. C’est beaucoup trop intense. C’est beaucoup trop. Trop de plaisir pour un seul petit corps. Alors, cambrée, elle attend que ça passe, le cerveau complètement disjoncté, noyé dans le stupre. Pauvre petite poupée presque bonne à jeter à la poubelle. Qui voudrait encore l’utiliser après un tel abus ?

Alma étant actuellement en K.O. post-sexe, utilisons un peu de cette page blanche pour écrire que si la poésie et la pornographie avait eu un enfant, cela aurait donné la réponse écrit de Babal. C’est graphique, c’est cru mais ce n’est jamais sans une mesure de politesse et d’une sorte d’amour pour la conquête du colosse. Parvenir à faire coexister ces deux notions, la poésie et la pornographie donc, tient d’une maîtrise assurée. Ces félicitations ayant été transmises, il serait temps de s’occuper de la pauvre allongée qui, il y a un temps aspirait l’air par préciosités et se retrouve maintenant à jongler entre une apnée et un travail à trouver de la place pour sa langue. Un squatteur mollasson et veineux ayant pris possession des lieux.

« (propos incompréhensibles) »

Le gentleman ayant posé une question, il serait tout naturel de sa part de vouloir entendre la réponse. Donc admettons qu’il ait retiré, de mauvaise grâce, à regret très probablement, cette espèce de canapé confortable pour se retrouver comme pieds nus sur du carrelage froid, qu’il ait donc retiré son sexe des lèvres de sa dulcinée.

« Allô, Babal ? Je ne suis pas du genre à faire les choses à moitié. Moi je m’arrêterais que quand j’aurai cannée. »

Ce qui est foutrement débile. Alma a depuis longtemps perdu tout contrôle. En ce moment, elle ne serait bonne qu’à garnir l’armée nombreuse de serviteurs inutiles à envoyer au casse-pipe. Et, ô !, inspiration subite (bite ! nouvelle inspiration, dis donc), tout ce qu’elle s’apprête à faire est une pipe à son colosse.

« Mais arrête de me poser des questions. Ca me fait comme une douleur à la tête… »

Parce qu’elle est vidée. Du moins mentalement. Et parce que son égo gueulerait à tout rompre comme une putain de sirène de pompiers. C’est qu’elle n’est plus qu’un jouet sexuel pour Babal. La poupée gonflable version deluxe. Le nec le plus ultra du côté techno-cul du génie des petits japonais derrière leur ordi à fabriquer l’amante qu’ils n’ont jamais pu toucher de leur vie.

Donc Alma tire la langue. Ses yeux sont dans le vague et c’est probablement cette expression béate qui la rend craquante. Féminine. (il y aurait même quelque chose de ce sourire qui seuls les chiens peuvent donner à leur humain. De là à traiter actuellement Alma de chienne…)

La langue au-dehors de ses lèvres, elle indique donc le guide à suivre. Ce n’est pas une experte mais force est de constater qu’elle se découvre de nouvelles compétences pour son colosse. Peut-être sont-ils âmes-sœurs et que cela devient la chose la plus naturelle de s’adapter à ce gourdin de chairs ? Probablement.

Est-ce que cette idylle durera dans le long terme avec belle-maman ? Il faudrait un miracle. Et c’est peut-être pour cette raison que Babal en profite à fond !