The Multiversity

Là, parmi les vastes plaines d’or terni et de cendres grises, où la brume danse en volutes silencieuses, repose l’Empereur défunt de Mijak, Wisermhill, assis sur un trône de marbre brisé. Le vent murmure autour de lui, porteur d’échos d’anciennes batailles et faisant danser sa longue chevelure de jais, mais son regard jadis enflammé de fureur impériale n’est plus qu’un lac d’ombres tranquilles, un paisible regard.

Sa couronne impériale, ternie par le temps et le trépas, repose entre ses jambes séparées tel un objet de curiosité. Son manteau, brodé d’or et de runes royales de ses hérauderies et sceaux, flottait paresseusement derrière son porteur, comme si l’air lui-même hésitait à le froisser. Ses mains, qui jadis tenaient l’épée avec une poigne inébranlable, sont posées sur les accoudoirs sculptés de son trône brisé, ouvertes, offertes au destin. À ses pieds reposent ses épées enchantées, ces artefacts de grand pouvoir qui avaient fait trembler des armées entières et réduit sous son joug des nations puissantes.

Autour de lui, le champ onéreux s’étend à perte de vue, jonché de vestiges d’un monde révolu où l’opulence et le deuil s’entrelacent dans un silence pesant. La brume, tantôt compagne fidèle, tantôt spectre perfide, caresse les contours effacés de statues brisées et de bannières délavées dont on ne pouvait clairement deviner l’origine. C’est un lieu entre les mondes, où l’écho du passé refuse de s’éteindre tout à fait. Un lieu né de la fin de la guerre, du début de la résignation.

Mais l’Empereur ne souhaitait pas mener une nouvelle guerre ici. Il attendait plutôt la venue de celui qu’il avait terrassé, celui qui lui avait offert l’affrontement le plus difficile et terrible de son existence, celui qui avait été possédé par le monstre qui l’avait à son tour tué, non sans l’avoir achevé dans un ultime sacrifice. L’âme d’un dieu venait d’apparaître enfin pour le rejoindre, le Dieu qu’il avait pourfendu, lui le mortel.

Un dieu changé, un héros qui semblait plus confus que jamais. Une étrange métamorphose, sa chair avait été remodelée, tout en lui avait été resculpté. Mais son âme, la flamme qui émanait de lui, ou plutôt d’elle, cette lumière courageuse et farouche, elle, était reconnaissable, purifiée de l’empreinte de Chaos.

“Je t’attendais, enfant de Zeus. La folie des tiens semble avoir quitté tes yeux, car je n’y vois plus la lueur cruelle d’autrefois. Tu as ... changé.”

Appuyant son visage contre un de ses poings, il s’accouda sur son trône et soupira longuement, comme si une éternelle lassitude venait de le frapper.

“Sois en paix, je ne cherche pas à croiser le fer à nouveau avec toi. Ce lieu où nous évoluons maintenant nous offre une tout autre épreuve : échanger ce que les vivants ne peuvent se dire sans la brûlure de l’orgueil.”