The Multiversity

Barcelone - 16h

La magicienne se réveilla dans un brouillard épais, les souvenirs de la nuit précédente flous et déformés. La lumière du jour perçait à travers les rideaux sales de la chambre miteuse de l’hôtel, illuminant à peine l’endroit crasseux. Son crâne lui faisait mal, son estomac protestait. La fatigue, combinée à l'alcool, l’empêchait de se lever immédiatement. Elle se redressa péniblement dans le lit, la tête tournée vers la fenêtre. Le bruit de la rue en contrebas témoignait de la vie agité de la ville. Joan n’avait pas dormi depuis des jours, et l’alcool était le seul moyen pour oublier la lourdeur de ses pensées.

Elle jeta un coup d'œil à la table de chevet, où plusieurs bouteilles vides de whisky étaient éparpillées autour de verres brisés. Il était déjà bien tard dans l’après-midi. Un soupir las échappa de ses lèvres. L’insomnie et l’alcool avaient fait leur œuvre. Son corps, encore engourdi, se leva péniblement alors que la porte de la chambre fut soudainement frappée.

"Oui ?" répondit-elle d’un ton grognon, à moitié endormie.

La porte s’ouvrit lentement, et un homme apparut sur le seuil. Il était petit, une moustache en croc, aux traits fuyants, vêtu d’un costume trop grand et d’une cravate qui pendait de travers. Son regard glissa immédiatement sur la silhouette de Joan, encore en sous-vêtement, avant de se poser sur elle d’un air lubrique mais contenu. Le maître d’hôtel, une sorte de type louche avec une attitude étrange mais respectueuse, entra sans demander son reste.

"Madame, j'ai ce que vous m'avez demandé", dit-il en s'approchant lentement, sa voix mielleuse. Il déposa plusieurs paquets de cigarettes, des boîtes de conserve et des bouteilles d’alcool sur la table de nuit. Puis, après une pause gênante, il ajouta quelques livres d'histoire, les pages jaunies semblant porter des années de poussière. "Et conformément à votre demande...d'autres livres d'histoire."

Joan le fixa avec méfiance, l’alcool et la fatigue brouillant ses pensées. Elle attrapa l'un des paquets de cigarettes, sans trop prêter attention à l’homme, et en alluma une. Tandis qu’il s’attardait, scrutant son corps avec insistance, elle lui tendit un billet de monnaie, un geste sec et sans chaleur.

"Merci, mate", dit-elle d’un ton plat, "maintenant, va-t-en."

Le moustachu la regarda une dernière fois, un sourire entendu sur ses lèvres, avant de s’incliner légèrement et de quitter la chambre. Joan referma brutalement la porte derrière lui, soupirant de dégoût.

Un moment de silence s’installa. Elle inspira profondément, son regard se posant sur les livres qu’il avait laissés. Par curiosité, elle en ouvrit un et commença à lire. Le monde qu’elle découvrait n’était pas celui auquel elle s’attendait. Les noms étaient familiers, mais tout semblait déformé.

"Sérieux...Donald Trump, magnat de l'immobilier...dans mon univers, Donnie Trump était une figure de l'écologie radicale..."

Elle tourna la page, surprise de constater que des figures historiques et politiques avaient pris des rôles opposés à ceux qu’elle connaissait. Tout semblait avoir été réécrit dans cette nouvelle réalité. Ses pensées s’embrouillaient à mesure qu’elle essayait de comprendre la logique derrière ce monde étrange. Mais elle n’avait ni l’énergie ni le temps pour ça. Elle avait une mission, et elle n’allait pas la laisser filer.

Après quelques minutes d'introspection, elle se leva enfin, se dirigea vers la petite salle de bain et se prépara. Après une douche, notre blonde se vêtit d’une chemise blanche impeccable, ajustant la cravate rouge autour de son cou, avec une précision mécanique. Ses gestes étaient calculés, rituels, comme pour revendiquer un peu de contrôle sur son corps fatigué. Un trench-coat marron à l’anglaise, qu’elle enroula autour d’elle pour se cacher dans une silhouette plus nette, puis, comme pour marquer la dernière touche de sa transformation, elle appliqua du mascara, un peu de fard à paupières gris et un baume à lèvres noire. Elle se regarda un instant dans le miroir, se donnant une dernière chance de ressembler à la femme qu'elle avait toujours été, même si, au fond, elle savait qu’elle n’était plus la même.

Elle jeta un dernier regard à la chambre en désordre, le silence de la pièce écrasant. Mais elle n’avait pas le temps pour ça. Ce monde, cet univers, tout cela n'était qu'une étape dans sa quête. Elle avait un but. Un seul. Et il ne serait pas retardé par des distractions. Joan referma la porte de la salle de bain, la ferma à clé, et posa celle ci sur l'évier.

Enfermée, elle sorti une étrange clé qu'elle avait subtilisé à John Constantine durant leur petit rodéo intime. Elle n'était pas venu chez lui que pour coucher avec lui. Bon, peut-être que faire l'amour à son double dimensionnel faisait parti de ces fantasmes. Se laissa tomber lentement sur la cuvette, l'air humide catalan se mêla à la tension de ses pensées. Elle devait réfléchir, se concentrer, comprendre comment démêler cette toile d’araignée d’énigmes qui s’étendait devant elle. L’Olympomachie, le Batman-qui-rit… tout cela était plus vaste, plus profond que ce qu’elle imaginait. Et la clé qu’elle tenait… elle savait qu’elle en avait besoin pour avancer. Ce n’était pas une clé ordinaire. Elle en avait bien conscience, bien que son origine et sa fonction demeuraient floues.

Elle regarda un moment l’objet métallique dans sa paume. La clé était étrange, non pas par sa forme simple et élégante, mais par l’aura qu’elle dégageait. Une sorte de vibration imperceptible. Elle savait que c’était une clé pour ouvrir quelque chose de plus grand que cette petite chambre d'hôtel. Quelque chose au-delà du temps et de l’espace. Elle ferma les yeux, prit une inspiration profonde, puis inséra la clé dans la serrure de la porte de la salle de bain. Etrangement, elle entra facilement dans la serrure, pourtant industrielle et d'une autre époque, et parvenait à rouvir la porte. Le cliquetis du métal contre le mécanisme sembla résonner différemment, comme si quelque chose d'invisible avait été réveillé.

Lorsqu'elle tourna la clé et ouvrit la porte, elle ne se retrouva pas dans la pièce exiguë de l'hôtel. Non. L’instant suivant, elle était transportée ailleurs, dans un espace qui défiait la logique. L’air était épais, presque palpable, envahi par une brume légère et ondulante. Autour de notre magicienne, l’atmosphère était irréelle, comme un rêve dans lequel elle n’appartenait plus. Les couleurs étaient délavées, et la brume enrobait tout, rendant chaque forme indistincte, comme si le temps lui-même hésitait à se manifester ici.

Elle se trouvait devant un manoir imposant, une bâtisse d’un autre âge. La "Maison des Mystères". La demeure, si majestueuse qu’elle en paraissait irréelle, semblait flotter dans cette brume épaisse, ses pierres grises et noires se fondant dans l’obscurité ambiante. Le manoir s'élevait devant elle, sa silhouette s'étirant dans les airs comme une ombre géante. Ses tours pointues, ses fenêtres en ogive, ses balcons décorés de ferronnerie raffinée, étaient autant de symboles d'une époque victorienne révolue, mais l’ensemble semblait être figé dans un moment hors du temps. L’architecture était à la fois imposante et fragile, comme si la maison elle-même pouvait se dissiper à tout instant, aspirée par la brume.

Les murs du manoir étaient ornés de statues gravées dans le marbre, des figures fantomatiques figées dans des postures inquiétantes, leurs visages déformés par l’usure du temps. Des gargouilles veillaient sur les angles des toits, leurs yeux de pierre semblant suivre chaque mouvement de Joan avec une attention morne.Joan sentit un frisson parcourir son échine, et, bien que l’angoisse la serrât, une curiosité presque insurmontable l’attira vers l’entrée, elle souria en regardant la bâtisse, légèrement familière.

"Hello, old mate..."

Il n'y avait aucun son, à part le souffle léger du vent qui soufflait à travers les fenêtres brisées, et le doux murmure de la brume qui semblait chanter des paroles inaudibles. Tout ici semblait hors de l’espace-temps, comme un lieu suspendu entre l’oubli et la mémoire. Un endroit où les règles de la réalité n’avaient plus leur place.

Elle s’avança, son cœur battant dans sa poitrine. La Maison des Mystères l’attendait, mais elle savait que ce qui s’y trouvait allait marquer un tournant dans sa quête. Une nouvelle étape dans sa recherche des secrets de l’Olympomachie et du Batman-qui-rit.

En entrant entra dans la "Maison des Mystères", la lourde porte de bois se ferma derrière elle dans un écho sourd. L’intérieur était aussi imposant que l’extérieur, à la hauteur des attentes d’un manoir qui semblait avoir traversé les âges sans se laisser toucher par le temps. L’atmosphère était épaisse, chargée de l’essence même du mystère. Des tapisseries anciennes, aux motifs complexes, pendaient aux murs, et des meubles en bois sombre et sculpté ornaient la pièce. Un feu crépitait dans une grande cheminée de pierre, projetant une lumière dansante sur les murs. Pourtant, malgré la chaleur du feu, l'air était glacial et emprunt d'une sensation étrange de lourdeur.

Mais alors qu’elle commençait à explorer la pièce, un frisson parcourut son échine. Un instant, elle n'eut plus le contrôle de son corps. Comme si une force invisible la saisissait, Joan se retrouva soudainement suspendue dans les airs, son corps inversé et la tête en bas, des menottes magiques l’entravant par les poignets, la maintenant fermement en place. La pièce sembla se tordre autour d'elle, le sol devenu le plafond, les murs se resserrant, mais elle réussit à garder son calme. Elle analysait chaque instant, prête à réagir, cherchant la moindre faille.

Lentement, une silhouette étrange émergea de l’ombre. Un être habillé comme un majordome, portant une veste noire impeccablement taillée et un monocle brillant qui captait la lumière de la cheminée. Pourtant, tout chez lui criait le surnaturel : sa peau était d’un bleu pâle, presque translucide, ses traits étaient trop nets pour être humains. Des cornes noires, effilées comme des crocs, se dressaient de son front, et ses yeux, d’un jaune perçant, brillaient d’une lueur malveillante mais calme. C’était un démon, mais il n’était pas pressé. Il se tenait là, les mains dans le dos, son monocle se réajustant lentement.

"Ah," dit-il enfin, sa voix suave, calme, mais tranchante, "Bien le bonsoir. Mon nom est Nn'aal. Vous êtes dans la Maison des Mystères. Et bien que vous ayez la clé, il me semble que vous êtes en train de commettre une intrusion." Il ajusta son monocle, l’observant d’un air distancié, presque amusé. "C’est une première, vous ressemblez fort à mon maitre, mais il y a des différence de taille."

Joan grogna, regardant l’être avec méfiance. "Bollocks." Elle se battait contre la force magique qui la retenait, mais tout ce qu’elle pouvait faire, c’était tenter de rassembler ses pensées. Enfin, après un instant de silence, elle parla calmement, comme si tout cela n’était qu’une routine. "Salut, mate. Dis, tu pourrais m’allumer une cigarette et me laisser fumer ?"

Le démon soupira, une étrange et éthérée lueur dans ses yeux jaunes. "Je déteste l'odeur de la fumée," répondit-il, "mais mon maître a autorisé ces... distractions dans le manoir." D’un geste élégant, il fit apparaître une cigarette et la plaça sur les lèvres de Joan, avant de l’allumer d’un geste rapide, magique. Le tabac prit feu instantanément, une bouffée de fumée se répandant autour d’elle.

Joan tira sur sa cigarette, l’esprit toujours en proie à mille questions. Ce sort, ce démon... tout cela lui semblait si familier, et pourtant étrange, comme si elle avait déjà croisé quelque chose de semblable, mais dans un autre temps, un autre univers. "Nn...dis moi, ça te dirais de me détacher et me remettre la tête droite ? Pas que j'aime pas me trouver attacher la tête en bas, mais dans d'autres circonstances, tu vois ?" demanda-t-elle, la tête toujours en bas mais son regard fixe et pensif.

Le majordome démoniaque, Nn’aal, la regarda un instant avant de répondre d’une voix presque nostalgique : "Mmh...cette décision ne me reviens pas. Voyez vous, votre venue semble avoir été...prédite par les invitées de mon maitre."

Joan haussait un sourcil, amusée mais intriguée. "Oh ? Qui m’attend alors ?" demanda-t-elle, en exhalant un nuage de fumée, son regard glissant vers l’ombre dans la pièce. Puis, comme si le vent avait soufflé dans un coin obscur de la maison, la silhouette d’une femme apparut, aussi étrange que familière.

"Madame Xanadu," annonça Nn’aal, d’une voix calme et mesurée.

Joan écarquilla les yeux, un petit sourire naissant sur ses lèvres. Elle connaissait bien cette personne, même si ici, elle semblait légèrement différente, plus imposante. Madame Xanadu, avec sa longue chevelure , sa robe fluide en velours, et son regard perçant qui semblait voir au-delà du temps, se tenait là, mystérieuse et imposante. Ses yeux d’un vert profond brillaient d’une lueur de sagesse ancienne, et chaque mouvement semblait chargé d’une sorte de présage.

Joan se redressa légèrement dans les airs, la fumée de sa cigarette s’élevant lentement, avant que son regard ne tombe sur la silhouette qui se tenait derrière Madame Xanadu. Son cœur s’arrêta un instant.

"Zee..." Murmura Constantine.

Zatanna Zatara. La version de cette femme ici, pourtant différente. Son corps gracieux, ses cheveux noirs tombant en vagues soyeuses autour de son visage. Ses yeux bruns, pleins de complicité et de mystère, brillaient d’une lueur qu’elle connaissait trop bien. La douleur se fit sentir dans son ventre, un coup de poignard dans son cœur, des souvenirs douloureux revenant à sa mémoire. Zatanna… elles avaient été amantes dans son univers. Mais ici, elle ne semblait pas la reconnaître, elle semblait figurer dans une autre réalité.

La vision de Zatanna, à la fois familière et douloureuse, brisa un instant la concentration de Joan. Elle sourit tristement, essayant de masquer la douleur qui montait en elle. Toujours la tête en bas, flottant sur un mètre du sol, elle regarda ses trois interlocuteurs un peu embété.

"Ecoutez...je peux tout expliquer, hein ? Oui, bon, j'ai peut-être volé la clé à ce bon vieux John. Je reconnais que je suis pas une sainte-Hitler, mais..."

Elle se pinça les lèvres, se remémorant ses lectures d'histoires de ce monde.

"Ah oui, c'est vrais...ici, Hitler n'était pas une sainte qui a œuvré pour les paix entre les peuples...Désolé, j'ai encore de la synchro dimensionnelle à faire. Comment on dit chez vous ? Y a pas une expression pour dire une sainte quelque chose ? Un personne trop sympa ? Bon, bref. Je suis pas venu pour faire du grabuge, ok ? Je veux juste accéder à la bibliothèque, et disons que j'ai perdu ma carte d'abonné..."

Souriante, donnait l'air innocente, en vérité, Joan était, main attaché, entrain de fouiller les manches de son manteau pour agripper une baguette faite en corne de licorne. Elle se préparait à devoir se battre pour se libérer, au besoin.

C'est dans un élan de panique que la voyageuse dimensionnel tomba, libéré de ses entraves. Heureusement des coussins apparurent pour amortir sa chute. Elle sortit tout de même un juron et grogna de la situation.

"Sympa..." Les remercia-t-elle, en remettant sa corne de licorne dans sa manche, puis en ramassant sa cigarette par terre. Après avoir fait une inhalation, elle reprit la magicienne au chapeau en haut de forme d'un index tendu vers le haut. "Correction : Je suis BEAUCOUP plus casse pieds que votre modèle de base."

Les yeux de la blonde se posa un instant sur Bayonetta. Elle, elle ne la connaissait pas. Fallait avouer cependant que c'était un sacré bout de femme. Elle semblait athlétique, dangereuse autant que sexy. Elle lui souria un instant, alors que ses souvenirs commençaient à se visualier d'un nuage rose au dessus d'elle.

Dans cet extrait, John était nue en levrette sur son matelas rapiécé, tandis que son double dimensionnel était derrière lui, sa verge ayant trouvé le chemin de son anus, les claquements onirique résonnait dans le manoir.

"Ah parce que y a le son aussi qui va avec ? Vous êtes certains que c'est nécessaire ? Je voudrais pas vous rendre trop jalouse."

Elle eut un sourire pervers en direction de Zatanna, qui soupira de lassitude. Joan écrasa son mégot et reprit une attitude un peu plus sérieuse.

"Ouais. Je suis pas d'ici. Vous voulez en savoir plus ? Attendez un peu. Pas que j'aime pas le rose, mais ma magie tire plus vers le noir, vous savez..."

Après une légère incantation, un geste en l'air, le nuage onirique se transforma un petit peu, éthéré, il vira au noir. Vibrant d’une lumière changeante, comme s’il contenait un fragment d’une autre réalité. Les contours du nuage se formèrent et prirent bientôt la forme d'une scène. Ce qui s’en dégageait semblait lointain, irréel, mais pourtant terriblement familier à Joan.

La scène qui émergea du nuage était à la fois magnifique et terrifiante. Joan se retrouva soudainement projetée dans un univers chaotique, un monde en ruine, plongé dans une obscurité absolue. Elle se tenait sur une corniche flottante, comme suspendue au-dessus d'un abîme sans fin. La ville en contrebas semblait une silhouette déformée, les bâtiments s'effondrant, la terre se fissurant sous un ciel en feu. L’air était lourd, saturé d'une énergie sombre. C'était un endroit au confin du Dark Multivers, où la réalité se décomposait.

À côté d’elle, la Doctoresse Weird, son visage marqué par la fatigue et l’inquiétude, fixait l’horizon avec intensité. Ses mains tremblaient légèrement alors qu’elle regardait les ombres s’étendre autour d’elles. Joan, apeurée, regardait autour d’elle, tentant de comprendre ce qui se passait. Les couleurs, les formes semblaient se tordre et s’effacer dans cette réalité déchue. C’était comme si chaque seconde là-bas risquait d’effacer l’ensemble de leur existence.

"La situation devient insoutenable," murmura la Doctoresse Weird, sa voix pleine de tension. "Quelque chose se passe dans l'Univers Prime… quelque chose qui menace de tout détruire, de tout engloutir. Cette énergie… elle détruit tout ce qui est en sa route. Il faut que nous empêchions cela, sinon…" Elle se tourna vers Joan, son regard chargé de terreur. "C'est notre fin, Joan. Notre monde...un brèche est entrain de se créer. Ce qu'il va en sortir..."

Avant que Joan ne puisse réagir, un bruit sourd et terrifiant fit trembler l’air autour d’elles. Un rire diabolique, ténébreux, qui fit frisonner Joan.

"Bordel...La Joker ? Elle ? Ici ?"

Des silhouettes sombres apparurent dans les ténèbres, se dirigeant vers elles avec une rapidité inquiétante. Au cœur de l’ombre, une silhouette imposante émergea. Non...ce n'était pas la Joker.

Le Batman-qui-rit. Ce n’était pas seulement une version corrompue de Batman. C’était un monstre, une fusion diabolique de l’intellect de Bruce Wayne et du chaos de la folie, avec un sourire carnassier qui se dessinait sur son visage tordu.

"Vous croyez vraiment pouvoir empêcher cela ?" ricana la créature, sa voix rauque résonnant comme un écho dans l’abîme.

La Doctoresse Weird, bien qu’épuisée, se dressa devant Joan, prête à défendre ce qu'il restait de leur univers. Mais avant qu’elle puisse attaquer, des éclats de lumière pourpre jaillirent du sol, et des Robins démoniaques surgirent des ombres, entourant la Doctoresse, leur rire dément couvrant la scène. Chaque Robin, une abomination imitant l'apparence du célèbre acolyte de Batman, semblait dénué de toute humanité, leurs yeux brillants de malice et d’horreur.

"Bollocks !" Cria Joan, qui tenta d'aider sa partenaire en lançant des sortilèges avec sa corne de licorne. Mais la magie offensive n'était pas sa spécialité.

Le combat qui s’engagea fut féroce. La Doctoresse Weird se défendait avec l’énergie qu'il lui restait, lançant des éclats d’énergie mystique, mais les Robins étaient rapides, implacables. Joan se tenait en retrait, son cœur battant la chamade, observant l’impuissance de la Doctoresse, qui se battait avec une force désespérée mais en vain. Alors que les Robins l’encerclaient, Joan vit l’épuisement sur le visage de la Doctoresse. Elle savait que la fin était proche.

"Joan !" cria la Doctoresse, sa voix faible. "Fuis… Fuis maintenant ! Va… avertir la ligue… le Batman-qui-rit est bien plus qu’une menace. Il est..."

Avant que Joan puisse réagir, la Doctoresse, dans un dernier acte de courage, forma un portail d’énergie magique devant elle. "Va ! Préviens-les !" cria-t-elle, avant que son corps ne se fasse engloutir par les griffes des Robins. Le portail s'ouvrit alors, et Joan, les yeux remplis de rage et de douleur, s'élança à travers l’ouverture.

D’un geste furieux, Joan fit disparaître le nuage onirique, son bras frappant l’air, comme pour effacer cette vision de son esprit. La scène s’éteignit dans un éclair de lumière, et Joan se retrouva à nouveau dans la "Maison des Mystères", le cœur lourd de l’impossibilité de sauver la Doctoresse.

"Tss...vous en savez déjà trop."

Zatanna la regarda, durement, le poing serré.

"Ce que je vois, c'est que tu as fuis, laissant ton alliée derrière toi. Aucun doute, tu es bien une "Constantine"."

Son dernier mot était prononcé avec douleur. Joan ignorait la réelle relation qu'elle y avais eu avec sa version masculine, mais il sentait que ça se rapprochait de la sienne avec sa Zatanna.

"Je te l'ai dis, luv'. Je suis beaucoup plus casse pieds que votre version. Je pouvais rien faire. Je suis pas une héroïne moi."

"Constantine à toujours un moyen de s'en sortir. Mais il préfère sauver sa petite vie que combattre auprès de son alliée. En alliant tes forces avec elles, vous auriez peut-être pu vous en sortir."

Joan fit un signe auprès du démon dans la pièce.

"Grumpf...Nn'aal tu aurais un truc à boire ? Quelque chose de fort, de préférence."

Le démon claqua des doigts, et un verre de whisky apparut dans la main gauche de Joan. Elle le remercia d'un signe de tête, avant de le vider d'un trait.

"Vous pouvez me faire de cours de catéchisme autant que vous voudrez. N'empêche que tout ce bazar, c'est de votre faute. Il s'est passé un truc dans votre univers, et c'est venu ouvrir une brèche d'énergie noire, où je sais pas quoi, dans le notre. Putain, nous au moins, nos problèmes, on les partage pas aux autres ! Maintenant, mon putain d'univers c'est fait détruire par un Bruce Wayne qui a sucé le cerveau d'un "Constantine", comme tu dis. Nn'aal, un autre. Plus costaud."

Le diable soupira, et regarda Madame Xanadu comme pour avoir l'autorisation. Joan continua en la pointa du doigt.

"C'est la faute à votre truc. L'Olympomachie, ou je sais pas quoi. Et je suis là pour avoir des réponses."