The Multiversity

MUSIQUE

La coke était bonne ce soir.
Elle était meilleure que celle qu’on lui avait refilée dans les années 80 — cette merde coupée au lévamisole qui vous bouffait les narines — non, celle-là était propre, blanche comme la neige du Colorado, et elle lui brûlait les narines avec cette douceur particulière qui lui rappelait pourquoi il aimait être vivant. Ou du moins, pourquoi il tolérait de l'être.

L’appartement entier puait le sexe, la coke et le whisky haut de gamme. Le genre de penthouse à Los Angeles avec vue sur la ville qui brillait comme une pute couverte de strass. Quatre millions de dollars. Cash. Arrachés aux carcasses de Vought pendant leur liquidation judiciaire — et il aurait pu en prendre le double si ses avocats n'avaient pas été aussi incompétents. Mais bon. Ça faisait toujours plaisir de voir une corporation se noyer dans ses propres merdes pendant qu'il empochait le fric depuis un transat.

Mais ce soir, il n'en avait rien à foutre de tout ça.
Ce soir, il était occupé avec une petite latina qu’il avait payée deux mille dollars pour la nuit. Elle était à quatre pattes sur le canapé en cuir blanc, la robe remontée sur les hanches, et hurlait son nom comme s’il était une star de cinéma.

— Soldier Boy ! Baise-moi ! Plus fort, oh oui ! »

— Ouais, c’est ça ma grande, crie plus fort. »

Il lui tirait les cheveux d’une main tandis que l’autre tenait une bouteille de whisky à moitié vide. Son torse brillait de sueur. Il avait sniffé trois rails avant de s’occuper d’elle, peut-être quatre. Qui comptait ? Il était dur comme du béton, invincible et complètement défoncé. Exactement comme dans le bon vieux temps.

— Prends ça, salope... Ouais, serre-moi cette chatte. T’as jamais eu un vrai Américain avant, hein ? »

Il ricana, lui claqua les fesses et se sentit comme un roi. Il était enfin libre de cette prison soviétique de merde. Juste lui, son fric, sa bite et tout ce que cette ville pourrie pouvait lui offrir.
C’est à ce moment-là que la porte d’entrée explosa.
Pas un bruit subtil. Un véritable coup de bélier.
Trois types masqués défoncèrent le salon, gilets pare-balles sur le dos et armes automatiques en main. La pute se mit à hurler pour de bon cette fois.

— Putain, mais qu’est-ce que c’est que ce cirque ?! » grogna-t-il en se dégageant brusquement.

Il eut à peine le temps de remonter son pantalon que le premier lui planta une seringue dans le cou.
Pas une petite.
Une grosse dose.
Il sentit le produit couler directement dans sa jugulaire. Froid. Chimique. Pas du V. Quelque chose d’autre.
Il rit au début.
Il attrapa le type par la gorge et lui écrasa la trachée d’une seule main.

— Vous savez qui je suis, bande de fils de putes ?! »

Mais ses jambes commencèrent à flageoler.
La pièce se mit à tourner.
La coke, l’alcool, et maintenant cette merde...
Même lui sentait que quelque chose n’allait pas.
Un deuxième type lui planta une autre seringue dans l’épaule. Soldier Boy balança un coup de poing qui envoya le troisième valser contre le mur, mais c’était trop tard.
Ses genoux touchèrent le sol.
La dernière chose qu’il vit fut le sourire du chef du groupe derrière son masque.

— On va juste prélever un peu de toi, vieux. T’as assez de Compound V dans les veines pour nous rendre riches. »

Il voulut lui dire d’aller se faire enculer, mais sa langue était devenue lourde.
Sa vision se brouilla.
Puis tout devint noir.
Lorsqu’il ouvrit les yeux, il eut l’impression qu’on lui avait enfoncé un putain de camion dans le crâne.
La lumière blanche était aveuglante. Un décor de laboratoire. Froid. Clinique.
Il était assis sur une chaise en métal, les poignets et les chevilles maintenus par d’épaisses entraves qui ressemblaient à du matériel militaire renforcé. Torse nu. Pantalon à moitié baissé. Avec encore l’odeur du sexe et de la coke sur lui.
Super.
Il tira sur les chaînes de toutes ses forces.
Rien.
Pas même un grincement.

— Mais qu’est-ce que... »

Il essaya de faire monter la chaleur. De sentir l’énergie nucléaire s’accumuler dans sa poitrine comme d’habitude.
Que dalle.
Juste un vide.
Comme si on lui avait arraché ses couilles et ses pouvoirs en même temps.
Cette saloperie qu’ils lui avaient injectée circulait encore dans ses veines. Il la sentait. Froide. Lourde. Étouffante.
Elle bloquait tout.

— Putain de fils de putes... » grogna-t-il en relevant la tête.

Devant lui se tenaient trois hommes.
Le chef était un type maigre aux cheveux gras, blouse blanche tachée et lunettes de scientifique miteux. Les deux autres étaient des gros bras armés qui l’observaient comme une bête de foire.
Le scientifique esquissa un sourire suffisant.

— Bienvenue parmi nous, Soldier Boy. Ou devrais-je dire... Benjamin. Le sérum que nous t’avons injecté est une petite merveille. Il neutralise temporairement le Composé V dans ton organisme. »

Soldier Boy cracha au sol, juste devant ses chaussures.

— Écoute-moi bien, espèce de petite bite de laboratoire. Tu sais à qui tu parles ? Je suis Soldier Boy. Toi et tes deux gorilles, je vais vous arracher la colonne vertébrale et me curer les dents avec. »

Un des gardes éclata de rire.
L’autre lui envoya un coup de crosse dans la mâchoire.
Soldier Boy sentit le goût du sang envahir sa bouche, mais continua de sourire comme un taré.
Le scientifique s’approcha avec une seringue à la main.

— Nous n’avons pas besoin de te tuer. Nous voulons simplement dupliquer ton Composé V. Quelques prélèvements de sang, de moelle... peut-être quelques organes si nécessaire. Après ça, nous te revendrons au plus offrant. Il paraît que tu manques aux Russes. »

Soldier Boy tira de nouveau sur ses chaînes, les veines du cou gonflées, les dents serrées.

— Vous allez regretter d’être nés, bande de suceurs de bites. Quand cette merde dans mes veines va se dissiper... je vais vous baiser. Littéralement. Et pas dans le sens que vous aimez. »