The Multiversity

[Grayle le Marchemonde]

Fendant les univers, une âme se faufile. Tel un fil passant miraculeusement à travers des milliards d’aiguilles, elle garde le cap. Au lieu d’être envoyée d’un monde à l’autre, elle parvient, pour la première fois, à ignorer les vents hurlants du destin, pour tracer sa propre voie.

Pour la première fois, le Marchemonde choisit son chemin. Et sa destination n’a jamais été aussi claire dans son cœur.

Un univers parmi tant d’autres
Le Superamas de la Vierge
La Voie Lactée
Le Bras d’Orion
Le Système Sol
La Terre
L’hémisphère Sud
L’Asie
La Thaïlande
La Province de Trat

Roanapur

A travers les rayons multicolores du Multivers, l’âme de Grayle prend de la vitesse, se jouant des démons et autres créatures paranormales qui hantent les recoins des réalités. Sa vision n’est qu’un vague kalédoscope de couleurs plus vives les unes que les autres, se déformant en fractales et en cercles concentriques, puis en forme rectangulaires, certaines impossibles géométriquement. L’atterrissage est brutal, lui donnant la sensation que ses organes sont plaqués contre son dos, alors qu’en face de lui, le monde s’ouvre en deux.

Il « avance », et se retrouve ainsi, au milieu d’une ruelle sombre de Roanapur. Il lève les yeux au ciel. Il est sombre et recouvert d’une multitude d’étoiles. Derrière lui, la faille rougeâtre se referme.

Il ferme les yeux et inspire. L’odeur de la mer, de la clope, de la saleté, du poisson et de l’aventure. Au loin, un coup de feu retentit, puis un autre, et une fusillade se déclenche, ne troublant pas le moins du monde le chant des oiseaux nocturnes et des grillons.

Il n’a pas beaucoup de temps. Il le sait. 10 minutes, tout au plus, avant que sa présence ne soit ramenée de force. Le Marchemonde n’a pas encore l’expérience, ni la capacité de se balader où il le souhaite. Alors, chaque minute compte. Ses pas le mènent naturellement, à la vitesse d’un sprint, vers le bâtiment abritant la Black Lagoon company.

Les ruelles sont vides, le coin n’était pas très animé à cette heure ci. Revy elle-même, pourtant du genre nocturne, dort sûrement. Mais une ou deux personnes se retournent en voyant Grayle.

Voilà plus d’un an qu’il a disparu
.
Alors, il court. Naturellement, le bâtiment est fermé. Il n’a pas la clé. Il saute, bondit même, autour d’un des poteaux devant l’entrée du bâtiment, et l’escalade avec l’agilité d’un chat, avant de sauter et de s’agripper aux volets des fenêtres de la façade. Ses pieds sur la petite rambarde, il navigue alors vers la gauche, jusqu’au balcon. Sur ce dernier, il saute, et s’accroche, et escalade encore, jusqu’au deuxième étage. Sur le balcon qui débouche sur la chambre de Revy.
Il regarde par la fenêtre.

Elle n’est pas là.

Son cœur s’enfonce. Il gémit, et ploie, à genoux.

Merde. Ca lui fait bien plus mal qu’il ne l’aurait admis. Il se met à trembler et perd conscience quelques instants, non pas à cause de la boule qui lui noue l’estomac, mais du dérèglement phasique, la réalité terrienne comprenant que cet intrus arrivé de force n’a rien à faire ici.

Combien de temps lui reste-t-il ? Pas assez. Il se plaque à la fenêtre, ses yeux scrutant l’obscurité de la chambre de Revy et de son lit défait. Où est-elle ? Que fait-elle ? Est-elle encore en vie ? La présence de vie, d’affaires défaites, de livres sur la table le soulage.

Et puis, il cogne contre la fenêtre.

- MERDE !

Il avait réussi à arriver ici, et elle n’était pas là. Ils se rataient, encore.

- FAIT CHIER !

Il avait tant de choses à lui dire. Lui demander. A quoi pensait-elle quand revenait le soir. S’il lui manquait comme elle lui manquait, avec son courage, sa franchise, sa brutalité, son énergie, sa beauté, son énergie, sa sensibilité cachée, enterrée sous quinze ans de traumas et entre quatre murs d’hostilité. Il frappa du poing contre la vitre, puis le mur.

Il n’aurait pas le temps de la retrouver. Il parcourut le balcon, afin de jeter un œil à l’arrière-cour du bâtiment, là où se trouvait normalement le 4x4 de Dutch et la voiture de Benny. Rien. Etaient-ils donc en déplacement ? En mission ?

*Bon, et maintenant tu fais quoi gros nigaud ?*

Il resta planté là, les yeux embués et dans le vague, avant de sourire. Une idée ! Il sauta du balcon, deux étages de chute. Il se réceptionna sans mal sur ses pieds, ses genoux immortels criant temporairement avant de se reconstituer d’eux-mêmes, et il ouvrit son sac, en sortant une bombe à couleur orange, qu’il agita avec frénésie.

Un autre étourdissement le prenait, plus violent cette fois.
Il avança dans l’arrière cour, avant de jeter un œil à la fenêtre de la chambre de Revy. Il se souvenait de son petit rituel, chaque matin, après le lever. Pester, éteindre son réveil, puis ouvrir les volets et la fenêtre, et fumer une clope en regardant l’arrière cour, avant de revenir sur le balcon.

Il enleva le bouchon de la bombe de peinture.

Il pouvait lui laisser un message.

Et il savait quoi lui dire. Et comment. Pendant ses semaines sur Terre, Grayle avait découvert que sa langue natale sur son monde était, par le hasard des choses, très proche du gaëlique ancien du monde de Revy. Elle l’avait déjà entendu parler, chanter dans sa langue natale. Personne d’autres à Roanapur ne connaissait cette langue.

Elle comprendrait qui avait tagué les murs et le sol de la cour qu’elle verrait au petit matin.

Avec application, dans le noir des chaudes nuits de Roanapur, Grayle commença à asperger de liquide à haute pression le béton grisâtre, sourire aux lèvres.
Ne lui faisait-elle pas plus mal que de bien en laissant ce message ? Comprendrais-t-elle ?

C’était complètement stupide. Une action de gamin, poussée par une pulsion, un espoir, alors qu’elle était probablement passée à autre chose.

Mais pas lui. Peu importe ses pérégrinations, le souvenir lancinante de la flingueuse revenait sans cesse.

Personne d’autre ne revit Grayle ce soir. Il avait disparu à peine dix minutes après être arrivé. Ses derniers instants, capturés par une camera mal orientée et en basse definition, montraient son corps se dissipant comme une peinture a l'huile effacée par un artiste peu satisfait. Seules autres traces de son passage, une trace de peinture, en forme de main, plaquée contre la fenêtre de la chambre de Revy donnant sur le balcon.

Et dans l’arrière-cour, un message gigantesque, recouvrant toute la longueur des murs et du sol, signé d’un G.

LATHA DHE NA LAITHEAN, TILLIDH MI FAISG ORT

Il ne lui faudrait pas longtemps pour en comprendre la signification :

UN JOUR, JE SERAIS DE RETOUR PRES DE TOI.